LE CIEL S’ENFUIT CHAQUE JOUR A

Je suis un banc en bois, vétuste, oublié dans une église froide et isolée. À force d'entendre les histoires des gens qui viennent se reposer sur mon dos, le fléau de la sensibilité s'est abattu sur moi. Je me suis mis à ressentir leurs sentiments, à percevoir leurs pensées. Et depuis, j'observe avec chagrin et douleur leurs vaines tentatives d'échapper à l'emprise d'un dieu intraitable.Permettez-moi de vous raconter les histoires de ces âmes tristes qui essaient de se fuir mais n'y parviennent pas, ces âmes à qui est refusé le droit du retour à aucun des lieux et aucun des êtres qu'elles ont connus et aimés.Moi, le banc vétuste qui croupit dans une église muette, je vais vous raconter les histoires de gens que vous ne connaissez pas et que vous ne voudriez pas connaître.Mais ils vont forcer votre porte, et vous ne pourrez pas leur échapper?Une écriture dense, scrutatrice des pensées, des sensations et des sentiments de personnages révoltés, meurtris, incompris, insatisfaits, en quête de complétude, d'apaisement, d'émancipation et de rédemption.